EL ÚLTIMO POST.

 Bueno, tras dos semanas y muchas cosas que plantearse, aquí está, otra vez, el  Señor Pingüino mareando la perdiz.

(Caminando sobre las cenizas de la anterior etapa)

El primer cambio, el Lay, deja claro que aquí voy aguantar marea, que por jodido que lo tenga EUP no va a cerrar. El segundo, el nombre; Sí, el último post del jueves fue el último post de El Último Post del Jueves. Vuelvo a los oscuros tiempos de El Último Post, dejo de lado el publicar un día -fijo- a la semana para hacerlo cuando pueda. Dejo atrás el monotemismo sobre Japón, tema que seguramente seguirá estando presente sobre todos los demás. Básicamente vuelvo a los primeros tiempos del blog, donde cualquier post podía ser el último. Curiosamente lo hago porque necesito completa libertad para poder mantenerlo abierto, que son, desde ayer mismo...

3 AÑOS DE BLOG !!

Muchas cosas han pasado por aquí, y muchos cambios últimamente. He tenido que dejar japonés, y me siento fatal por ello, pero la realidad y el tiempo disponible se imponen. La mayoría de mi tiempo es para la carrera, luego algún ratejo para mi gente y los últimos resquicios para los blogs; Ramen para Dos y EUP.

La razón de este rollazo es para hacer saber a aquell@s que quizá me seguían por hablar sobre Japón, anime, manga, Cosplay y curiosidades del propio país, que entiendo si dejan de hacerlo. De hecho con lo que estoy mareando la perdiz y maltratando a mis pobres seguidores, no se si aún quedará alguno xDD

Lo que si se, es que esta va a ser una etapa larga, muy larga, de El Último Post. Pero el Sr Pingüino nunca se rinde y ya vendrán tiempos mejores. Sí, mi pequeño chiringuito en la red de redes sigue abierto, para quien quiera pasarse. En el podrás encontrar:

MUCHO HAMOR !!

 "Cuchi-cuchi-cuchi"

 MUCHA HACCIÓN !!!

 "NicolAvengers Reuníos!!"

 MUCHO UMOR!!!

Y YAMADA YU!!

HARRY POTTER 8.

HARRY POTTER 8.
Nombre provisional xD
Bueno, evidentemente para leer este octavo libro, se recomienda por cuestión de Spoilers haber leido los 7 anteriores o haber visto las 7+1 películas. El mundo y los personajes son de Rowling, la história y las faltas horrográficas son mías xDD

Esta nueva sección que será de caracter mensual - y que no sustituirá al post del Jueves xD- empezó a gestarse el mismo momento en que salí del cine de ver la última película y darme cuenta de que si quería algó más de Harry Potter, lo iba a tener que hacer yo xD. Espero que a los seguidores os guste, está hecho con cariño y mimo aunque evidentemente nunca llegará a la calidad de los libros originales ¡¡pero con gans que lo intento!!! xD
Ya sabeis, la segunda semana del més toca doble suplicio de Último Post xDD Os dejo un enlace (el título "1. El Despertar" xD) por si quereis leerlo más comodamente, a Full Screen, letra grande en negro sobre fondo blanco y con las Sangrías que tanto me gustan a mi (tanto en verano como en otoño, Sangría Don Simón xDD) pero tan poco a Blogger. ¡¡Espero que os guste!!!

1. El Despertar.

El último rastro de vapor se esfumó en el cielo otoñal cuando el tren tomó una curva. Harry todavía tenía la mano levantada.
-Ya verás como todo le irá bien –murmuró Ginny.
Harry la miró, bajó la mano y, distraídamente, se tocó la cicatriz en forma de rayo de la frente.
-Sí, ya se que todo le irá bien.
La cicatriz llevaba diecinueve años sin dolerle. No había nada de lo que preocuparse.
Nada de lo que preocuparse.
Nada de lo que preocuparse.
Nada de lo que preocuparse.

La cicatriz pareció responder ante estas palabras infligiendo a su portador un dolor atroz, como si le hubiesen clavado una aguja de hierro ardiente en la frente. Harry se llevó las manos a la cicatriz como si con este acto tan simple fuera a disminuir aquel dolor, pero este era tan intenso que cayó de rodillas, levantó la vista hacia Ginny y vió que esta no hacía nada. Estaba de pié, mirando al frente con cara sonriente, como si no se diese cuenta del dolor que su marido estaba sufriendo. Más aún, no se movía. Ella y todo el lugar, toda aquella estación parecían haberse congelado, al momento la idílica imagen de aquella estación empezó a rasgarse, a quemarse como incienso sobre una taza. Mientras Harry apenas podía permanecer consciente debido al dolor, los pilares y andenes de la estación se volatilizaban en cenizas y ascuas que se elevaban hacia el cielo, la imagen de Ginny permaneció intacta mientras el cielo se deshacía en un gris rancio y mortecino que se perdía en la nada. Harry intentaba gritar pero el dolor se lo impedía, ni siquiera lo consiguió en el momento en el que Ginny estalló en cenizas. Un trozo de rostro en el que aún residía la bella sonrisa de su mujer fué lo último en desaparecer delante de los ojos de Harry. Este se quedó rodeado de oscuridad y dolor, de una soledad que le aterro mucho más que cualquiera de los peligros a los que se había enfrentado antes.
Una fuerza que provenía de su interior pero de cuya existencia ni siquiera él tenía constancia le hizo dar un paso en aquella terrible oscuridad, en aquella nada sin fin ni principio. Su cicatriz brilló en su frente con tal fuerza que cegó sus ojos y se dio cuenta de que aquel abrasador dolor era lo único que lo mantenía vivo. La luz de su frente irradiaba poder y dolor en su lucha constante para seguir existiendo en aquella nada. Luchaba contra el miedo y contra el olvido mientras su cuerpo caminaba contra la corriente de lo etéreo. Su invisible prisión no parecía querer soltarlo hasta que notó unos enormes y férreos dedos atenazar su brazo con una fuerza sin igual. Harry intento unir sus pocas fuerzas para zafarse de aquella presa, pero le fue imposible.
La sensación fue como la de hundirse en un pozo de cieno, sin poder respirar y seguir hundiéndose sin fin hasta que Harry tuvo la certeza de que iba a morir.
Pero la muerte no llegó, y el niño que sobrevivió notó el aire en su piel y el frio suelo en su espalda. Abrió sus ojos aunque estos apenas le respondieron, mostrándole un mundo borroso en el que una enorme figura se levantó frente a él. Fue lo último que vio antes de caer inconsciente.

Cuando Harry abrió los ojos vio delante suyo una hoguera que iluminaba una enorme figura. Observó su enorme brazo y este resplandecía en carne viva, reflejando parte de la luz de las llamas. Aquel enorme ser se enrolló aquel horrible y castigado brazo con una improvisada venda. Lo hizo en silencio y sin quejarse, aunque debía estar sufriendo por aquellas tremendas heridas. Aquel gigante levantó la cabeza y sus miradas se encontraron a través del fuego de la hoguera.

-Ha…grid…- dijo Harry apenas sin voz y con una cansada sonrisa.
-¡¡Harry!!!- gritó este y, saltando por encima de las llamas se arrodilló a su lado.-¡¡Lo sabía!! Sabía que… sabía que… volverías. Si él lo hizo ¡¡Tu también!! Dijeron que estaba loco, que no…- y se puso a llorar como un bebe. Cada enorme lágrima que surcaba el rostro de Hagrid tenía el tamaño de una bola de golf y todas caían sobre el rostro del cansado Harry.
Luego vino lo peor, el abrazo de Hagrid a punto estuvo de acabar con la vida que tanto le había costado rescatar.
-Debes de tener hambre, espera un momento- le dijo su enorme amigo, aunque Harry estaba demasiado complejo, demasiado aturdido.
-Hagrid olvida la comida… ¿Dónde están Ginny y mis hijos?- Su amigo se volvió a arrodillar a su lado, esta vez llevaba un plato con lo que parecía algún tipo de puré, también un vaso de plástico que debía de haber pasado hacía demasiado sus mejores tiempos. El fuego iluminaba a Hagrid, este nunca había sido el ser más pulcro pero ahora parecía un mendigo. Incluso algo peor, sucio, demacrado y con su ropa hecha jirones. Incluso su pelo parecía más grasiento de lo normal y su cara más sucia.
Desde esa misma cara unos ojos interrogantes le devolvieron la mirada.
-¿Ginny? ¿No deberías estar más preocupado por Ron y por Hermione? Y…¿Qué hijos?.- Algo oprimió el corazón de Harry, una sensación de pérdida tan grande que durante un instante, creyó que iba a acabar con su corazón.
-Albus, Lily, James…- se dijo intentando ponerse de pié para ir a buscar a sus hijos, a la sangre de su sangre, aunque ni siquiera sabría por donde empezar.
Aunque sabía que no existían.
Y allí de pié se observó a si mismo, bañado por la luz de la hoguera. Las sombras danzaban sobre su cuerpo sucio y desnudo, notaba en su espalda el peso de un pelo demasiado largo. Sus brazos, su estatura, estaba claro que no debía de tener más de veinte años.

-¿Qué ha ocurrido Hagrid…como?¿Porqué?- Hagrid miró con tristeza al muchacho y de alguna parte de su harapienta ropa sacó su viejo paraguas. Lo levantó en alto y la punta del mismo se iluminó, junto con la estancia en la que se encontraban y que tan dolorosos recuerdos le traía: la cámara de la muerte del ministerio de magia.
Frente a ellos, a no más de cinco metros, se encontraba un arco erguido en la nada. El mismo arco que se tragó a Sirius Black.

-¿Qué hacemos aquí?- Le preguntó sin apenas voz Harry aunque en su interior, en algún lugar remoto de su mente, algo empezaba a recordar. Hagrid seguía mirando con tristeza a Harry pues sabía que iba a ser portador de muy malas noticias para su joven amigo.
-Por lo que me contaron, Bellatrix alcanzó con un maleficio a Sirius, y este cayó dentro del arco. Cuando lo viste corriste para intentar salvarlo, Remus intentó detenerte pero te zafaste de él y te lanzaste tras tu padrino-
Harry escuchó aquello sin apenas poder respirar. Sus últimos veinte años habían sido una farsa y sus hijos, su mujer, todo el amor que les había procesado habían sido solo sombras de un sueño inducido. Y aún así, notaba que le faltaba una gran parte de su ser que ese maldito arco le había robado tras su velo, alimentándose de él.

-¿Y los demás?- Preguntó Harry, a sabiendas que no le iba a gustar la respuesta. Hagrid negó con la cabeza. –Los demás ya no están- dijo a la vez que su paraguas dejaba de iluminar aquella estancia maldita.
-Fuimos víctimas de una gran traición que acabó con muchos de los nuestros. Y los que no, encerrados en Azkaban o convertidos en Mortífagos por la maldición Imperio.- Harry intentó digerir aquella información y deseo que aquello solo fuera un sueño, despertar junto a Ginny en su hogar y prepararse un buen café. Pero el peso de la realidad y la evidencia de cuanto le rodeaba eran fuerzas poderosas y le gritaban que se recuperase.
–Estamos solos Harry.-

El Último Post. Viaje al Pasado.

Bueno, aquí estoy otra vez. Tenía unos cuantas cositas para rejuntar y hacer un post rápido, tratando de últimar el post me he encontrado con un "agujero" de gusano en forma de Link que me ha transportado a hace 6 años atras. Justamente a mi anterior blog del cual, sinceramente, ni me acordaba xD Me he quedado leyendo algunas cosas y realmente ha sido como una de esas cajas de arena que dejas enterradas en la arena para el "yo del futuro".
En este primer post sobre aquel blog voy a poneros unas canciones que escribí en aquellos tiempos, espero que no os aburrais leyendolas xD


NACIDO ENTRE ZAPATOS
Si te dijera que nació entre zapatos de marca/
Que trabaja en una multinacional que todo abarca/
Creerías que vive rodeado de dinero, glamour y riquezas/
Más lo único que le rodean son zapatos y tristezas/

Sí, que gran y terrible ironía
Que un niño descalzo a de trabajar
Fabricando zapatos todo el día
Para llevar a casa un trozo de pan

En un tiempo en que los ricos toman la marginación
Como un estilo de vida, una forma de promoción
Ves a esos raperos en la tele, llamándose hermanos
Llevando collares y anillos de plata en las manos

Llora Alejandro Sanz en las noticias
Diciendo que la piratería es una injusticia
Que de seguir asi acabará totalmente arruinado
Ese hipócrita debería quedarse callado

Sí, que gran y terrible ironía
Que un niño descalzo a de trabajar
Fabricando zapatos todo el día
Para llevar a casa un trozo de pan

La gente normal debe pagar durante 30 años
Para comprar una vivienda de solo un baño
Cuantos hijos cabrán en 50 metros cuadrados
Preguntan en el reino de los hipotecados

En esta sociedad de consumo todos perdieron la razón
Los niños llevan móviles-blutuf de ultima generación
Los padres instalan gepeeses en sus brillantes carros
La magia de hacer imprescindible cada nuevo cacharro

Sí, que gran y terrible ironía
Que un niño descalzo a de trabajar
Fabricando zapatos todo el día
Para llevar a casa un trozo de pan

HIJODEPUTA ES LA PALABRA MÁS BELLA
Nacido entre putas y penes
Y disparos en las sienes
Parido en un burdel
¿Que esperaban de el?

Con ojos llenos de rencor
Aprendio de lo malo lo peor
De lo peor lo inhumano
La materia de lo mundano

Chico de los recados
Nadando entre pecados
Corriendo por las callejas
Para ganarse unas galletas

Porque Hijodeputa nunca fue para ti
Un insulto, una burla, di que sí
Que esa palabra te recuerda a ella
Hijodeputa es la palabra más bella

A los trece te regalan una pistola
Mientras tus amigos juegan a la consola
Crudo animal de oscuridades
Tu habitat es el fondo de las ciudades

Aun cuentan aquella historia
Que yo me se de memoria
De aquel poli que fuiste a degollar
Tras ver a una puta apalear

Todas te recuerdan a tu madre
Indudablemente eres hijo de la calle
El profeta de los desterrados
De los que nunca dormiran cobijados

Porque Hijodeputa nunca fue para ti
Un insulto, una burla, di que sí
Que esa palabra te recuerda a ella
Hijodeputa es la palabra más bella

FRENTE AL ESPEJO
El Tic-Tac del cocodrilo trascurre rápido
Tras tres años de mas y una mano de menos
Te ves frente al espejo convertido
En aquel pirata que te atacaba en sueños

Ahora Sargento Peter Pan
Cruzas la alambrada para comprobar
cuántos muertos yacerán
En lo que tu llamaste hogar.

Ahora Nunca Jamás
Podras ver el fango sin recordar
A todos los que dejaste atrás
O las minas que viste estallar

El tic-tac del cocodrilo trascurre rápido
Tras tres años de mas y una mano de menos
Te ves frente al espejo convertido
En aquel pirata que te atacaba en sueños

Ahora los Niños Perdidos
Se perdieron para siempre.
Entre explosiones y silbidos
No pasaron aquel Noviembre

Ahora la dulce Wendy dormirá
Acostada con otro hombre
Que por las noches oirá
Como pronuncia tu nombre

El tic-tac del cocodrilo trascurre rápido
Tras tres años de mas y una mano de menos
Te ves frente al espejo convertido
En aquel pirata que te atacaba en sueños

En estos dias Las Sirenas
Anuncian crueles bombardeos
Estallan tras de si las penas
Que llenan los subsuelos

Ahora que oyes a Campanilla
Y la boca te sabe a metralla
Medio muerto se te llevan en camilla
Una bomba te sacó de la batalla

El tic-tac del cocodrilo trascurre rápido
Tras tres años de mas y una mano de menos
Te ves frente al espejo convertido
En aquel pirata que te atacaba en sueños


LA CHICA DEL TRECE.
Todas las noches se me aparece, si a ella le apetece, la chica del número trece.
Debería tenerle miedo , tartamudear y quedarme quieto, pero me es imposible por que la quiero.
Es la única chica de mi vida, aunque me de sustos tras las esquinas, aunque seas adicta a la cafeína
De las botellas de coca cola, del café y de la gramola, eligiendo siempre canciones de La Lola

Cuando me pillé esta habitación, céntrica y en la calle mayor, no podía sospechar no podía intuir, que me vendría a recibir , el fantasma de la chica del trece.

Eternos dieciocho años, con preciosos ojos castaños. No quisieron mandar tanta belleza a la nada. Y entre el cielo y la tierra quedaste atrapada.

Por las noches se desliza, por debajo de las mantas, y que queréis que os diga, no es frío lo que ella emana.

Lo que era viento se transforma, en puro vapor sediento, de sexo sin contexto, de caricias entre mundos, nos fundimos en lo más profundo.

Cuando me pillé esta habitación, céntrica y en la calle mayor, no podía sospechar no podía intuir, que me vendría a recibir, el fantasma de la chica del trece.

No se que te pasó o que te hicieron. Por que te me apareces en el armario ropero. Yo solo se que te quiero.

Este amor mío es antinatura, una infernal travesura, de una bella fantasma, que todos los días pone a prueba mi cordura.

Los muertos se me aparecen, si a ella le apetece. Pero de abrazos me llena, cuando me meto en la bañera.

Cuando me pillé esta habitación, céntrica y en la calle mayor, no podía sospechar no podía intuir, que me vendría a recibir, el fantasma de la chica del trece.

Un buen martes desapareció, o más bien dejo de aparecer. Aquel día mi corazón, empezó a arder.

Sin saber el porque ni la razón, se fue oxidando el corazón. Empece a beber cerveza a mares, a cerrar todos los bares.

Con la desidia de un mendigo, en todos los lugares parezco perdido. Frecuento como un suicida, bares repletos de almas perdidas

Cuando me pillé esta habitación, céntrica y en la calle mayor, no podía sospechar no podía intuir, que me vendría a recibir, el fantasma de la chica del trece. de la chica del trece dela chica del trece.

Vomitando las paredes. Perdiendo los papeles. En todo maldito lugar, en el que desee mi propio final.

Y me despierta en mi portal, una suave brisa matinal. Me levanto con pausas y sin prisa, con jaqueca y una sonrisa.

Los más cristalinos ojos me ofrecen un guiño, noto un abrazo de la más fina textura. Fue culpa de un cometa cariño, que dejo al cielo sin cobertura.

Cuando me pillé esta habitación, céntrica y en la calle mayor, no podía sospechar no podía intuir, que me vendría a recibir, el fantasma de la chica del trece. de la chica del trece de la chica del trece.

RUTINA.
Vivirás otro día más
Para que la rutina te carcoma
Hoy también vagarás
Volverás a entrar en coma

Te preparas el café
Mirando el despertador
En un ultimo acto de fe
Coges las llaves del mostrador

Sintonizas la misma emisora
Sumergido en otro atasco
Dan las noticias de la hora
Esta el mundo hecho un asco

Vivirás un dia más
Para que la rutina te carcoma
Hoy también vagarás
Volverás a entrar en coma

Entre cada hora de oficina
Bebes café y fumas un poco
Es tu propia medicina
Para no volverte loco

Dejás el trabajo atrás
Y en casa no esta ella
No lo estuvo jamás
Solo te espera una botella

Vivirás otro dia más
Para que la rutina te carcoma
Hoy también vagarás
Volverás a entrar en coma

Coges el mando del televisor
Apestando ya a alcohol
Sin sentir que tu corazón
Late sin el mínimo control

Te despiertas al gritar
En la cama sin saber
Sin apenas recordar
Cuanto paraste de beber

Vivirás otro dia más
Para que la rutina te carcoma
Hoy también vagarás
Volverás a entrar en coma

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Decir que esta última se convirtíó en canción, la tocaba un grupo -a disuelto- de mis amigos llamado "Airam", tambíen convirtieron otra que escribí sobre el Alzheimer y que no he conseguido encontrar.
También he de añadir que me he quedado realmente sorprendido de las cosas que escribía en aquel entonces xDD

Y si habeis leido todo esto pos... muchas gracias n_n

El Último Post

Vamos para allá que hoy se me ha hecho tarde, arejunto unas cuantas cosas que tengo por ahi escritas, lo metemos en el microhondas y ¡¡toma post!!

CURIOSIDADES. El Mar de Aral.
Este mar era en 1960 el cuarto lago del mundo con sus 68.000 km2. Era un lago endorreico, o mar interior, situado en Asia Central, entre Kazajistán, al norte, y Uzbekistán, al sur.
¿Porqué ese "Era"?

Antes


Ahora


Durante siempre, Aral había sido una región rica en pesca, sus peces eran mucho más grandes de lo normal porque al ser un mar interior, el lecho marino no era tal. No había "algas" sino "plantas" y de eso se alimentaban los peces creciendo mucho más grandes y sabrosos. Fue una región prospera y rica, incluso en una de sus islas centrales la antigua rusia monto una instalación militar.
¿Que sería para esta gente levantarse un día y ver que la costa de su mar había retrocedido un metro? ¿y luego dos? ¿y al cabo de un año verla desaparecer en el horizonte?
300 Kilometros se retiró el mar, relegándose al lago que veiais en la primera imagen.
Hay voces que responsabilizan del desastre al desvío masivo de las aguas de los ríos que desembocaban en este mar, utilizadas para regar cultivos de forma deficiente o, entre otras causas, a las instalaciones de armas biológicas en la isla de Vozrozhdeniya: en 1948 se construyó un laboratorio soviético secreto de armas biológicas en dicha isla.

PROGRESOS. PAINT.NET
Mira que me han intentado enseñar mil veces con el fotoshop, pero nada, soy un pedrusco xD Hace unos días y por el encargo de un amigo (sí, si sabes dibujar a lapiz, la gente supone que tambien sabes diseñar, retocar por ordenador, colorear y que no te va a costar el mínimo esfuerzo) me puse a bajarme programas y "catarlos" hasta que encontre uno tan sencillo como el paint de serie de los ordenadore pero con la un minigestor para meter capas que hasta yo pude entender. Aqui el resultado del cartel, que para ser el primero, no me desagrada:


Ah! me han invitado de gorra to el dia del torneo este, al menos se agradece que aunque no se entienda el esfuerzo, si se compense. Ninguna queja en ese aspecto.

LOGOS. HOLOCAUSTO BLONDI
Y tras muchas patadas, el logo de holocausto blondi, un sol sencillete pero que creo que será lo suficiente reconocible de entre los otros soles xD

Y sí, tiene su porque en la historia, pero anda que no falta pa que se sepa..

CURIOSIDAD. ¿SABIAS QUE...
Hace como unos cincenta años, las tasas de correo subieron muchísimo (quedándose casi al precio actual, ya que antes eran mucho más baratas, apenas se usaban)y se estipulo un máximo de quilos ya que un rico -y muy listo- terrateniente inglés se compró una mansion Española y la envió Pieza a Pieza a Inglaterra. El tio calculo hasta el último número y le salía mucho más barato enviarla así que por vuelos a aviones, correos lo envio a juicios pero no había nada que hacer, ya que el precio estava estipulado y ¡¡no había máximo de kilos!!.

LIBROS. OCKSA POLLOC
Hoy he visto este libro y -con las ganas que me quedé de leer más de Harry Potter- se me ha quedado, no se si lo pillaré en un futuro, pero es facil que como mínimo le de una oportunidad a esta primera parte.

"Oksa Pollock siempre pensó que era una adolescente de trece años como las demás, pero todo eso cambió después de aquella noche....
Oksa y su familia se acaban de mudar a Londres. Han alquilado una casita victoriana en la que viven todos: Oksa y sus padres en las dos primeras plantas, y su abuela en el ático. Oksa está nerviosa porque todo es nuevo, pero por suerte su mejor amigo, Gus, también se ha mudado a la capital y son vecinos. Cuando Oksa empieza en el nuevo instituto, descubre que están pasando cosas extrañas en su habitación. ¡Oksa descubre que tiene superpoderes! Su excéntrica abuela Dragomira, le revela un increíble secreto: la familia Pollock proviene de Edefia, un mundo invisible escondido en algún lugar de la tierra. Oksa es su ultima esperanza de recuperar la tierra perdida y volver a su hogar."
Ah, son Saga Cerrada de 6 libros.
Enlace a entrevista a sus dos autoras en las que al menos son sinceras con respecto a las similitudes con la famosa saga del joven mago:
Cuando Harry Potter encontró a Oksa Pollock

PRIMICIA. SE DESCUBRE EL ROSTRO DEL JEFE MAESTRO!!

....................."Tengo pis ¿esto como se quita??"...........................

Ale, me voy a llamar a algún mecanico pa que traiga la radial y sacar de ahi a Yamada xD
Nos leemos!!!

EL ÚLTIMO POST.

Que el título del blog es profético es algo que todos quienes me siguen ya saben, aún así -y aunque parerzca mentira- este post no es de despedida, sino para decir que retomo el blog xD Así que aún hay Ultimo Post para rato.

En estos últimos meses de hermitañismo inducido por el simpático resfriado-asmático-oloquepuñetassea, los findes se han hecho eternos, eso sin contar el mes que estuve peor y nisiquiera podía acostarme sin toser como un loco. A esto le sumamos que tampoco subía a la primera planta donde tengo el internet y la consola por que hace bastante más frío. Juntando esto da muchas horas de pensar y pensar y pensar.

A veces darle demasiadas vueltas a las cosas es malo, pero otras, no pararse para ver que hay delate y que ha habido detrás no es mucho mejor.

He sacado varias cosas en claro, muy en claro. Una de ellas es que la construcción no es mi futuro. Si antes decía que no lo era por el cambio de normativas que me obligaría a reestudiar absolutamente todo, además de por el poco futuro que tiene en general, me he dado cuenta de que aunque son razones de peso aún hay una más importante... Jamás me sentiré feliz ni mínimamente realizado en este ámbito, por muchos años que continue en él.

Lo que me gusta, lo que siempre he querido y lo que mejor se me da, es crear histórias. En un tiempo creí que lo mio era el comic, y aunque es un medio que amo y que jamás dejaré de lado mis manos nunca podrán seguir ni de cerca a mi mente. En solo unas horas puedo escribir sucesos que necesitaría meses para dibujarlos. Así que si algo he sacado muy en claro es algo que ya me daba vueltecitas por la cabeza desde hacía demasiado tiempo, y que siempre había apartado de un manotazo como si de un mosquito porculero se tratara. Sí, Quiero ser Escritor.

Como he dicho, he pensado mucho -y ese es el verbo, pensar, no soñar- en como están las cosas, siempre con los pies en el suelo. En mi trabajo no tengo ni idea del tiempo que me queda, pero sea cual sea no pienso abandonarlo de ninguna de las maneras. Una de las razones es que si me he quedado aquí solo y me han dado trabajo durante tantos años, siento que en cierta forma debo corresponder hasta que el barco se hunda, la segunda es que tengo que ahorrar cuanto más mejor para los tiempos que se avecinan. Ese dinero y dependiendo de como vayan las cosas puede significar un viaje a Japón o fondos de subsistencia para los ¿5,6? años de estudios en los cuales mis ingresos pueden bailar de nulos a variables.

Ser escritor es algo sencillo y complicado a la vez, por una parte para ser escritor solo hay que escribir, por otra, si se quiere vivir de ello, eso ya es realmente complicado. Esa es la razón por la que quiero aprender tanto cuanto pueda en la universidad, hay cosas que uno no puede aprender por si mismo, por básicas que sean una vez te las hayan dicho.
Así que mi linea de acción será aprender tanto como pueda, sacarme la carrera de "Estudios Hispanicos" y opositar para maestro. Todo esto sin dejar de escribir, presentarme a concursos y enviar mis futuros libros a editoriales... no hay edad límite para que te publiquen tu primer libro.
Así que creo que he encontrado el equilibrio, debo tener los pies en el suelo, pero sin detenerlos nunca porque quién sabe si con la suficiente fuerza uno puede emprender el vuelo.

LA DILIGENCIA.

La diligencia permanecía solitaria, azotada por aquella interminable tormenta de arena, perdida en lo más profundo del más profundo desierto. Ni un árbol seco, ni una extraña roca o una formación de hierbajos moribundos. Nada indicaba el lugar donde se encontraba salvo su propia existencia. La arena golpeaba sin piedad su carrocería metálica, como exigiendo la desaparición de ese elemento extraño en sus dominios.
Todo era arena y eso debía de ser.
Con inusitada furia aquella metralla siguió golpeando, incansable, la diligencia y a su solitario ocupante.

Sobre la misma, sentado a las riendas de doce nerviosos caballos, un joven soldado del ejército tiembla mientras intenta encenderse un cigarro bajo la manta con la que se cubre del virulento ataque de aquella tormenta. Cualquiera podría pensar que el joven tiene frío, nada más alejado de la realidad, el joven tiene miedo, terror. Abandonado en aquel lugar, esperando que la muerte se encarnara en las sombras errantes que ya debían acecharle, silenciosas, en el vientre de aquella tormenta. Tras seis intentos y cinco cerillas consigue encender el maltrecho cigarrillo. Tose como tantos hombres y mujeres han tosido dar su primera calada.

Tiene solo quince años y una vieja trompeta que heredó de su padre. Con ella ha despertado a su regimiento durante los últimos cinco años. Les ha dicho cuando comer, cuando acostarse.
Cuando matar y cuando morir.
Ni una vez sus superiores le han hecho tocar retirada. Si bien el joven nunca ha disparado su revólver, siente que su trompeta ha matado a muchísima gente. Aún es lo suficientemente inocente para pensar eso.
Es tan joven que el uniforme del séptimo de caballería, vestido por él, parece más bien un disfraz.

El interior de la manta se había llenado por el humo del cigarro así que la aparta levemente para que el humo se escape junto con el viento y la arena.
Aprovecha para observar con atención a su alrededor. Se protege los ojos de la ventisca mientras otea, la tormenta apenas le deja ver más allá del primer par de caballos que relinchan nerviosos delante suyo. No puede evitar imaginarse que el resto han dejado de existir, tragados por la arena. Devorados por la tormenta, erosionados por un viento que no era de ese mundo ni de ningún otro.
Ata las riendas con toda su fuerza a la base del asiento y tras esto se levanta sobre el asiento, enrollado con aquella manta, para luego saltar sobre el techo de la diligencia. Bajo sus pies, la metálica estructura –mecida por el fuerte viento- se le asemeja a la cubierta de un barco aunque jamás ha subido a uno.
Su visión ahora se limita al techo de aquel vehículo, lleno de empaques y provisiones para su largo viaje. Se siente como un naufrago sobre aquella isla de metal, totalmente rodeado de la arena del desierto.

Y es en ese momento cuando el joven, totalmente perdido y desesperado, escupe el cigarrillo y se lleva la trompeta a los labios y llama a retirada. Quién sabe, quizás aquellas notas que en su momento hubieran salvado tantas vidas ahora lo salven a él.

VIVO EN UN LIBRO.

Desde que estoy leyendo el último libro de Murakami, me siento como dentro de un libro. Siempre me han pasado -como ha todos- pequeñas cosas raras, de esas que no es que no tengan explicación, sinó que uno no se la encuentra.

El otro día soñe que nos reuniamos a cenar los excompañeros de EGB, tras tantos años. Fué una reunión divertida, ver que había sido de la gente, ver como había crecido la chica que fué nuestro primer amor, como había engordado el chulito de la clase y como se había hechado a perder el empollón. Me acuerdo que iban a dar un brindis importantes, dar una sorpresa. Y dijeron algo absurdo, inentendible, como una radio mal entonada. Supe que era un sueño y me desperté justo para darle al despertador justo antes de que este sonara. Mierda. El día de la huelga.
Me pongo a afaitarme mientras pienso donde aparcar el coche por si los piquetes y suena el despertador. El de verdad.

Lo había visto en las películas pero nunca me había pasado, esa sensación de irrealidad tan profunda.
Luego se ha ido aderezando con pequeñas cosas. Tonterías. Pero ahí estan.
Por citar una de tantas ayer en el curro grabé una carpeta de C:\Descargas a C:\Proyectos me pongo a trabajar y veo que, aunque había copiado directamente toda la carpeta, un fichero -el único dwg entre una legión de pdfs- no se había guardado.
Es una cosa tontísima, sí, pero aun no se porque puñetas, si grabe la carpeta, uno de sus archivos no se tenía que grabar. A esto le sumamos que donde he vivido siempre han desaparecido cosas, pequeñas cosas sí (dados que aparecían en casa del vecino de abajo de 10 años ) y mi hermana, que por decirlo de alguna maneera, tiene un pequeñito don. Recuerdo cuando un día hace años, volvíamos de la clase de baile por la granvía y se iban apagando las luces a medida que pasabamos por debajo, para encenderse otra vez cuando estaban lejos. Me reí por que iba con ella y siempre nos pasaban cosas así. Ahora que mi hermana no está las cosas "raritas" han disminuido -por suerte- en cantidad y "gravedad".
Pero como si me hubiese quedado un resquicio de algo, aunque son pequeñas cosas, siguen pasandome. Cosas insignificantes, como la que ha ocasionado este post.

Desde que leí el primer libro de Murakami (asias Isa ;) ) me he enganchado a el, porque sinceramente, me siento un personaje de sus libros xD Son libros en los que apenas pasa nada "extraño", pero eso no quiere decir que no sucedan cosas. Pequeñas como el desgaste de un pueblo donde solo pasa algo si te vas de viaje y vuelves, y piensas "Anda han cambiado la direccion de esta calle, han tirado esta casa". Cosas que durante la monotonía del día a día pasan desapercibidas.
Así que iba a escribir un post, comentando lo extraño que es que mis dos escritores favoritos escriban libros donde -en apariencia- no ocurre nada.
Así que estaba decidido a -en el puente de este finde- escribir un post sobre estos dos escritores. Hoy mi madre me ha dejado petrificado.
-He visto en las noticias que el escritor de La Carretera y otro japonés optan al Nobel de Literatura.-

No soy adivino pero al igual que adivino las cosas que suceden en la serie, sabía que escritor japonés debía de ser. Lo he comprobado deseando un poquito equivocarme pero en el guión de este capítulo ya estaba predefinido: Murakami.

Así que aquel post nunca llegará a existir, se ha convertido en este xD
Otra pequeña cosa extraña en mi vida y solo un deseo para estos dos grandes escritores: Que gane el mejor.

EL ÚLTIMO POST.

El Ultimo Post.
Bueno pues esta vez sí. Ha llegado el Último Post para mi blog sobre Yamada Yu y el Último Post de "Holocausto Blondi". Si os preguntais cual es pues llevan puestos varios meses.

Así que a partir de ahora los relatos que se me ocurran, los capítulos de Holocausto Blondi y las noticias de Yamada Yu se unirán a todas las paranoias, reflexiones y tonterías que suelo (solía) poner. A ver si así actualizo esto un poco más.


"Yamada Yu llorando por su/mi Blog."

NUEVO CAPÍTULO DE HOLOCAUSTO BLONDI.

16 CAPÍTULOS de HOLOCAUSTO BLONDI !!

Bueno hace tiempo que no actualizo (estoy bastante liadillo) y aquí voy con un post cortito.

Ayer oí en la radio algo que me alegró. ¿Os acordais del chico al que acusaron injustamente de haber violado y acabado con la vida de su hijastra?
Pues escuché de pasada la noticia de que sus abogados van a abrir tres vias penales.
La primera Causa es contra los médicos de urgéncias que la inspeccionaron la primera vez, observando unas quemaduras y unos indicios de abusos que no existían. No está claro de que se les acusará porque una cosa es equivocarte (negligencia) y otra es inventarte cosas que no hay (difamación).
La segunda Causa es contra la guardia civil que lo torturó, le golpeó y lo trató como a basura siendo solo un "supuesto" culpable.
Y la tercera va para el Diario (por llamarlo de alguna manera) que lo sacó en portada con la ya famosa frase de "Esta es la mirada de un violador de una niña de 3 años" cuando aun era un "supuesto culpable".
Y es facil que se abra otra cuarta demanda cuando se sepa de donde partió la "filtración", si de el hospital o de la guardia civil, porque el diario nunca tuvo que haber sabido nada hasta que la policía diera un comunicado oficial.

Y ahora me despido con algo más alegre, estoy feliz de seguir -aunque sea a rachas, llevo 2 semanas muy out de inet por curro- por aquí y sobretodo por "allí". Por el blog de mi libro "Holocausto Blondi" que con el capítulo que he colgado hoy -Cementerio de Maletas- ya son 16 capítulos. 50 hojas de libro si lo publicara en papel ya es algo a considerar y que va tomando forma.


Bueno, tras un post de pataleo tocaba ya uno de "palmaditas a la espalda" xDD
Nos leemos!!!

100 VISITAS!!

Os dejo antes que nada esta cancioncilla tranquilita pa mientras leeis xD


Si vale, para muchos la cifra de cien visitas puede parecer un tanto fulera pero para mi ¡¡es todo un triumfo!! (aunque al menos un 50% de esas visitas sean mias xDD) y para celebrarlo he creado otro blog xDDD

Os lo pongo aquí a bocajarro
http://holocaustoblondi.blogspot.com
porque no tengo ni idea de como va lo de los Enlaces y cosas de esaas xD
Mi idea era hacerme un blog hermano a este para ir probando cosas de código, colores y explorando un poco para antes de hacer cambios en este blog y cagarla, pues cargarme el otro xD

La cuestión -aunque parezca que no viene a cuento- es que el otro dia en el taller comenté que había visto en una tienda un libro que se llamaba "Zombie Blondes" y que holía a truño que hechaba pa´tras. La cuestión es que llego Paula (hola Paula!) y empezamos a desvariar sobre que podía ir el libro y entre chorrada y chorrada pues digamos que apareció una historia, realmente absurda y descabellada.
Como daba pié a una infinidad de tonterías y desvaríos estos últimos días a ido dándome vueltas al coco y al final pues voy a intentar tirar para delante con la misma, escribiendola en el blog paralelo y así le doy alguna utilidad aparte de la de conejillo de indias.

Ahora bien, antes de poner a escribir me informé sobre que iba "Zombie Blondes" y parece ser que es algo tipo "The Faculty" en que las animadoras tipicas y perfectas resultan estar muertas y dominar el pueblo al que llega una chica. Aquí llego al quit de la cuestión y que me gustaría que me dieseis vuestra opinión.
Si una historia que no es muy común (como esta de Zombie Blondes) te hace que te venga a la cabeza una historia diferente pero cuyo -poco común- punto de partida es similar, aunque luego los derroteros sean diferentes y mucho más delirantes (Pues el libro "Zombie Blondes" parece retomar la historia a modo serio, que es lo que a mi me tira para atras de el mismo xD)...¿Considerarias uno copia del otro??

No es que nadie vaya a entrar a mi libro-blog a leerlo y hecharme un pleito porque esta claro que no lo va a leer ni el tato, es más por la cuestión de que no se, no me gustaría pegarme el curro de hacer el libro -aunque no es un curro, me apetece escribirlo y reirme haciendolo, ya que ya he dado por supuesto que dibujar no es lo mio- y que luego dijeran que "es como...", o "esta copiado de...".
Adelanto que pienso hacerlo igual, aunque me encantaría escuchar opiniones al respecto.

Saludotes, perdon por el rollo y muchas gracias a todos los que os pasais por aqui!!!


Jo Yamada, no me hagas ojitos, no vas a ser la prota del libro... si lo hago por el bien de tu carrera xDD